Esta flor preta que é mais que uma clara escuridão,

que é a tinta das letras do luto da palavra.

Esta flor marrom que é a terra que tenho,

que é o caminho ao lado do vento que flui.

Esta flor salmão que vive pelo água da vida,

que é o retorno à fonte onde nasce o río.

Esta flor vermelha que é o sangue que vou sangrando,

que é também o sangue que não posso sangrar.

Estas flores não são minha vida,

não são a poesia,

nem as cores,

nem o tempo de crescer.

Estas flores não são nada se não as posso esquecer.