Muero todos los días en las palabras que escribo,

en todas aquellas voces que me nacen de las manos,

en tantas y tantas frases con las que me siento vivo

y mueren ellas conmigo sin saber a dónde vamos.

Muero por la mañana, cuando amanezco sin ecos

y nada me da la vida no siendo la respiración,

y muero en la tarde perdida, cuando no hallo los huecos

donde esconder lo que escribo, donde poner la razón.

Muero porque fin y final están entre mis palabras,

vengan de donde vengan, de dentro o del más allá

y  viven ellas en mí, naciendo con sus abracadabras

y vivo muriendo escribiendo palabras que nadie me da.