Quando sou possuído pelo espírito da arrumação,


começo a falar em sueco,


os CDs ficam ordenadinhos nas suas prateleiras


e um senhor escandinavo arruma o dinheiro na sua conta.

~



pre

[o meu poema de hoje chama-se

hoje chove]

e quero que a lua e o sol

se esfarolem se estatelem e se dissolvam

e que depois eternamente se recolham

,hoje chove, repito à chuva rente

chovem-ecos

enrolo-me aqui a fingir que sou alga trevo

nos melhores dias errando-folha

por vezes um quase fruto

nunca fruto concreto mas

um sem nome fruto desinventando

,temendo a pele emprestada

mala-de-viagem

Los niños juegan entre la Rua da Guiné y la Rua de Timor,
mezclados entre ellos y entre el olor
a tierra mojada por la lluvia
y el del frango de churrasco del Carpa.



Los niños son pequeños,
las ruas también.



Los olores e incluso la tierra
caben dentro de un nombre, Gaia.



Ya ahora (J'agora),
en el café,
todo me parece en su sitio,
incluso yo con mi tabaco
y esta sensación de que casi todo me falta,
de que estoy puesto aquí para decirlo
y de que nada mas que por eso lo digo.



Fumo y bebo,
pero yo sé que no es así,
sé que aun tengo tiempo para callarme,
para no perder a los amigos,
para entrar en los ojos de un niño
que juega entre ruas, cosas pequeñas
y los olores de la tierra y de la vida.

A Pulga e eu escrevemos este poema juntos,
ela a olhar para mim,
eu a olhar para ela.



Ela perguntava-se que seria que eu andava a fazer,
e eu perguntava-me a mesma coisa.



Ela só queria que eu deixasse de escrever,
eu apenas queria o mesmo.



A Pulga e eu escrevemos este poema juntos
e juntos deixámos de escrevê-lo.

Amor,

põe teu rosto em minha boca,

deixa-me beber o que teu rosto diz,

quero que entre em mim o teu sorriso,

que as marcas leves dos teus olhos queiram-me,

que teus dentes brancos mordam-me.

Amor,

vem ao coração da minha alma,

aquece com teu olhar quente meu frio,

faz-me esquecer o que me atormenta,

este medo de viver que tenho.

Amor,

amor meu,

meu amor,

dá-me a certeza que o transparente

pode ser visto atraves de ti

e que grita-lo ao mundo,

não é tão absurdo como calá-lo.

~

tudo cada vez mais lentamente

,a mulher que atravessa as areias

movediças -

- duas bilhas de leite na cabeça

~

The Laughing Heart (Charles Bukowski)





your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.

Escribo poemas estupidos que hablan del amor,

de las palabras,

del alma,

de las palabras del alma,

de mí.

Pero yo solo quiero callarme,

darte un beso

y poder amarte, amor,

con la misma facilidad con la que escribo,

una vez más,

un estupido poema.

~

circular

assustados olhos vermelhos entrançando a
tarde

um qualquer balde vazio onde mergulhe o
deserto

,de nós eu, carta em baralho

Quiero saber amarte como tu me amas,
con esa profundidad a flor de piel,
con las manos llenas y con las ganas
de olvidar las palabras y el papel.

Quiero saber amarte y no decirlo,
y que no sea necesaria otra verdad
que aquella que me obligue a repetirlo
con mi boca en tu boca, sin hablar.

Quiero saber amarte, amor mio,
como se que tu me amas, mi amor,
pero no puedo negar que te lo escribo,
que yo no se vivir sin lo que digo,
aunque quisiera decírtelo mejor.

Imagem © Tchello d'Barros

Minha boca respira do ar a voz que te diz desde meu peito.

Tu és em meu peito
e meu peito vive em mim,
eu dele.

E é tão inevitável falar contigo dentro,
como o é parar o ar que respiro
e morrer sem dizê-lo.

Por tanto digo-te com meu peito,
retorno-te ao ar,
enquanto espero o regresso de tua boca a minha carne,
a volta das cicatrizes de teu peito,
tua chegada fora do poema e as palavras.

Eu sei que no ar,
estão os nomes de todos os poetas mortos.

Si te subes a mis manos y por ellas me caminas
y te enredas en mi pelo cuando llegan a él mis manos,
y me peinas la vida que me crece,
y te refugias en mi cabeza como la primera verdad que tengo,
y entras en mí por lo que siento cuando por lo que pienso me invades,
y desciendes por mi sangre hasta mi alma,
que vive en el corazón que la distribuye,
blanca, virgen e intangible por todo mi cuerpo,
y conquistas sin lucha cada verso que creo mío,
cada voz nueva que descubro,
sin razón ni razonamientos,
y en todos los ecos avanzas para que fuera de mí,
el mundo vuelva a su fe en la esperanza,
y sales de lo que soy por todos lados,
y por el alma viajas en la sangre a lo que siento cuando mis manos juegan con mi pelo,
y te encuentro,
y regresas así a mis manos,
y te subes a mí y por ellas me caminas,
si todo esto, amor,
es que estás en mí como yo mismo,
es que me reconoces en cada respiración que busca mi vida,
es que estás aquí,
allí
y allá…
con la misma seguridad de la muerte,
que es un algo inaplazable que solo cabe al final de lo sentido
y que solo como un algo inaplazable cabe al final de este poema,
porque he de terminarlo,
aunque tú estarás escribiéndote en mí siempre.

Sem ti,
eu sou tudo o que sou contigo,
mas faltas-me a mim quando não estás.

Sem mim,
eu sou tudo o que sou em ti,
mas falto-me a mim mesmo.

Sem ti em mim e sem eu mesmo,
falta-lhe algo ao mundo e à vida
e tudo é incompleto mesmo que o seja tudo,
mesmo que tu tudo o sejas, amor,
mesmo que eu te escreva qualquer poema.

mátam€

$álvame

o£vídame

Quiero que des vida a estas palabras
que son en sí mismas lo que muere,
no quiero que tu piel me espere,
ni esperar tu piel mi piel quiere,
quiero que llegue el día y olvidarlas.

Olvida conmigo lo que escribo,
¡Mátame, amor, que estoy muriendo!
Vivamos los dos lo que está vivo,
que tu piel en mi piel sea mi olvido,
que yo no quiero seguir escribiendo.

$udor

pi€l

pa£abra

Carta a Mariana Alcofarado

Amor escondido en la palabra,
cartas de amor desde una celda,
cuerpo perdido por el alma,
alma buscada en la tiniebla.

Pecho atravesado por la muerte,
del que nace la pasión más ardorosa,
mujer de deseo entre lo inerte
que desea el deseo de otra cosa.

Dolor que es solo penitencia
y dolor del sudar por el placer,
entregarse a Dios por la conciencia
sin poderlo después reconocer.

Cartas de amor desde una celda,
palabras que queman, alma espesa,
espíritu olvidado, carne abierta,
cartas de una monja portuguesa.

Ahora que estoy solo,
seis de la mañana de mi vida,
mientras espero a que la luz nazca
y venga con ella la sensación de vivir,
me siento solo a las seis de la mañana
y vengo con la sensación de que ella,
la luz que nació y que es luz-ainda,
mi vida a las seis de la mañana,
ahora me deja muy solo.

Aquí solamente hay sangre,
la hemofilia de un hombre,
una hemorragia de su alma.

Aquí solo vive la verdad,
la mayor jamas sangrada,
la herida más dulce nunca antes sentida.

Pero nada de eso es cierto si tú no lo crees,
si sientes que sangro lágrimas de cocodrilo.

A mi nada me importa desangrarme,
porque es en mi esta muerte la vida
y yo sé que solamente vivo moriré.
Lo que no quiero es morir antes de morir,
lo que no entiendo es tu fe en asesinarme.

Si no te crees mis lágrimas,
estarás matando al mensajero,
pero puedes estar segura
de que yo seguiré sangrándolas,
lo creas o no.

No tengo más remedio
(aunque tampoco lo querría),
estoy vivo.

Ahora tú decides la sangre que prefieres,
cual es la muerte que eliges para mi.

~

entro no útero de tomar banho


acamo este corpo [ desconhecido lento


pardacento e demais recto [ cor-po- parênt-ises

_________________________ recto

e logo seco

e-s-eco-c-ama-trama-r-ama-reco-r-eco

esqueço-eu-se-seco-seca-pena-abro-eco

Um dia,

caminhando ao sol,

olharás para atrás

e darás-te conta:


A tua sombra está feita dum poema meu.

6 de Dezembro de 2006

Imagem de Tchello d'Barros

Cuando te siento en mi como la vida,

no soy un poeta.

Cuando me sientes en ti como lo que soy,

no soy un poeta.

Cuando me acuesto a tu lado, porque tu estas a mi lado,

no soy un poeta.

Cuando recojo la leña que depues nos calienta,

no soy un poeta.

Cuando salto encima de un tronco del paseo

y hago equilibrios divertidos,

no soy un poeta.

Cuando como la comida que tu haces para mi,

no soy un poeta.

Cuando te pregunto si quieres que te traiga algo,

no soy un poeta.

Cuando vuelvo sin traer nada,

no soy un poeta.

Cuando vuelo com mi ala de volar,

no soy un poeta.

Cuando recibo de ti los regalos que me visten,

no soy un poeta.

Cuando busco contigo a donde ir,

no soy un poeta.

Cuando fumo, bebo, duermo, río, lloro, ando…

no soy un poeta.

Cuando converso con los amigos que vienen a cenar,

no soy un poeta.

Cuando me fotografías a mi y me veo en tus fotografías,

no soy un poeta.

Cuando te digo lo que quiero hacer,

no soy un poeta.

Cuando lo hago,

no soy un poeta.

Y ahora, aquí, escribiéndote esto,

que podría ser interminable,

no soy un poeta,

porque nunca soy contigo otra cosa que yo.

Yo quisiera ahora mismo,
todo lo que es imposible;
tu cuerpo para mi abismo
y tu alma como el eufemismo
de todo el amor descriptible.




Yo quisiera mismo ahora,
todo lo que imposible parece,
tu cuerpo para mi aurora
y tu alma tabla salvadora
del amor que sin ti no crece.




Yo ahora mismo quisiera,
todo lo que imposible es,
tu ojos, tus manos, tus pies,
tu alma por la mía a la espera,
esperando a ser la mía lo que es.




Yo quiero ahora mismo,
todo lo que siento posible,
te quiero en mí, sin egoísmo,
te quiero en ti, indivisible,
y darnos, amor, en el realismo,
de un cuerpo y un alma intangible.

Vuelvo a escribir aquello que está muerto,
porque todo al escribirlo se nos muere,
las palabras solo ocupan un desierto,
los poemas son las dunas que se mueven.

Cada grano de arena ya fue letra,
cada sed al sol ardiente fue un te quiero,
cada esqueleto es el cadáver de un poeta,
que escribió antes que yo y murió primero.

Escribo pura y simplemente necrología,
todos mis poemas comienzan por el final,
recojo lo que hay donde ya lo había,
y todo lo que me llevo lo dejo igual.

Todo lo escrito se nos muere al escribirlo,
se nos pierde la vida en cada verso
y aunque uno crea que no vuelve a repetirlo,
que hay algo nuevo en la forma de decirlo,
vuelve a escribir aquello que esta muerto.

Vim o teu corpo ao avesso

(na verdade não foi que o vim, quis velo)

e pus o meu assim também.

Os dois éramos nus,

um fronte ao outro ao revés.

A boca do teu corpo ficou diante

da minha boca de carne

e pus a minha carne do corpo

fronte a tua boca.

Então procurei o teu prazer sem procurar o meu,

porque eu sinto um prazer in-procuravel no teu.

E assim foi que chegamos os dois,

um ao outro, outro ao um,

nos,

ao sexo do amor,

cheios de coisas ao avesso,

cheios do que não se procura,

tão naturalmente como esta palavra

e muito mais verdadeiros.

Sustituiré mis palabras en el aire
por el sonido de tu aliento sin palabras,
y entrarán en mi boca como antes,
cuando venían en los besos que me dabas.

Me marcharé de la cerrada ortografía,
de la gramática y su dulce esclavitud
y en mi alma entrará tu geografía,
que la palabra mas perfecta eres tú.

Convertiré a la poesía en escultura,
en piedra que solo piedra pueda ser
y entrará en mi memoria tan oscura
la luz que sin palabras se ha de ver.

Renunciaré a todo lo que escribo,
a todo aquello que un día ya escribí
y tú entrarás en mí solo conmigo,
sin ninguna palabra de testigo,
yo estos versos los olvido para ti.

~














falar da poesia musical dos olhos dos lugares alheios aos nossos

pesares

estender-se da islândia a londres] espreguiçadamente

antecipar o mel duma voz por nascer

[ de hampstead a roma por fim-possamos esquecer isso

agora e então

descansar na erva sentar-se embeber-se dum sorvo azul

escrever-a-passear no passeio largo de madeira

fechar os olhos sem ler e não dizer - sim, também creio john que


o poeta há-de ter sempre corpos estranhos e mesmo melros em si e

porém

não deve preenchê-los nem dar-lhes tanta voz

] antes de lado mastigar erva saber que pouco importa senão

ouvir as águas como as primeiras águas

a mão na mão era o romantismo john e podia não ser senão

a mão-na-mão assim a

amanhecer a sorrir a criar borboletas [ antes da viagem três

saltar cordas de tempo inscrições e nós e-nós?

chamar o único nome que aquece-ali um nome que cosa linhas

[ tão-inteira na seta do espelho a

crescer da boca em lírio a bordar o chão a não morrer nunca

] senão da tua morte depois e sim-sim havia que romper

e romper-sempre john romper-o-sempre esquecer todas as palavras e

a fome que te consumiram e apenas-tão-apenas-john dares-te de-cor

[ a john keats, sem mais nem menos